Nicolas Aiello accompagnait un de mes amis à la bibliothèque Kandinsky ; sur le rebord du comptoir argenté où nous nous étions accoudés pour discuter à voix basse, il avait sorti de son sac quelques dessins délicats, soigneusement protégés dans une pochette noire, de sa série Le complot des pigeons. C’était une rencontre impromptue, de celles qui auraient bien pu ne jamais arriver. Nous étions restés debout quelque temps à chuchoter et j’avais pu manipuler ces dessins, non encadrés, dont la finesse m’avait beaucoup marquée.

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